Di radici. di elmi e di armi nuove.

Ci sono cose che non avremmo mai capito
eppure avremmo continuato a fare
la cui ciclicità bastava
senza chiedersi il motivo
cose che si facevano
che si facevano così.
Cercavo di non perdere il contatto con certe radici
ma in qualche modo mi pareva di fallire ugualmente
non sarei stato come il giovane guerriero
che partiva con elmo ed armi nuove
ma sarei stato il figlio
che tornato dalla guerra ne avrebbe ricevuto gli onori
per poi scoprire di non meritarli
per non aver mai combattuto veramente.


Faye Goddard.




La voce di Milo. La colazione.

Intercity Sette Uno Zero

Fuori dal finestrino passavano veloci istantanee di primavera, gli alberi da frutto erano in fiore, il grano cominciava a lievitare. Erano da soli in quello scompartimento, non si conoscevano. Lei si trincerava dietro un grosso paia di occhiali da sole e degli splendidi e lunghissimi capelli, neri come le notti a Gotham City. Le mani affusolate picchiavano freneticamente sul display del touchscreen. Aveva l’aria imbronciata di chi non voleva essere scocciata. Lui la spiava furtivamente dietro le pagine di un noiosissimo romanzo che gli avevano consigliato. Ad ogni capoverso pensava che era sempre meglio sbagliare di testa propria e nel frattempo rimaneva in attesa del momento propizio per poterle parlare. Ogni tanto riponeva il libro e prima di chiudere gli occhi per riposarli si chiedeva quale fosse il colore dei suoi. Quando li riaprì per l’ultima volta lei aveva aperto il giubbino di pelle leggera che aveva tenuto per tutto il viaggio nonostante il caldo. Si sorprese nel vederle indosso una maglietta dei Mother Love Bone. La faccia di Andrew Wood si deformava meravigliosamente sul rigonfiamento dei suoi seni. Prese coraggio e le disse: “Eppure sei troppo giovane per conoscere i Mother Love Bone…”. Lasciò la frase interrotta, quasi pronunciando i puntini di sospensione, in attesa di una sua risposta. Lei alzò leggermente la testa e protendendo l’orecchio verso di lui, come per sentire meglio, disse infastidita: “Chi scusa?”. Intimorito lui farfugliò: “I maderlovbon…il gruppo che hai sulla maglietta, primi novanta…un gruppo grunge”. Lei si guardò schifata la t-shirt come se le avesse detto che aveva una grossa chiazza di merda sul petto, ma poi, non trovandone traccia, esclamò offesa: “Ma è di Patrizia Pepe!”. Abbassando lentamente le palpebre, rassegnato le disse: “Ah! Non ricordavo che suonasse anche lei”. Riaprì il libro, calò lo sguardo e ricominciò a leggere quella noiosissima solfa.

Darwes in China.

 Mother Love Bone.  Stardog Champion.

Il Ritorno dell'Huligano.

Autoritratto.


Alla finestra, fumando tabacco
la cravatta sottile, la camicia bianca
sentendosi scemo, restando a lavoro
come una staccionata conficcata nella sabbia del Sahara
sulle gambe aperto Il Ritorno dell'Huligano
buttandoci un'occhio, per il resto tenersi fuori.
Difficile era sentirgli dire io
più facile per lui era perdersi nella coralità
mascherando un selvaggio egocentrismo
superato il peggio
per lui e per tutti, ognuno a modo suo
eppure a guardarlo capivi a volte
quello che scrisse quando scrisse
che il fiore
per mancanza di luce
contorcendosi ci assomiglia.


Faye Goddard.

 Badea Blues. Verdena.

Für Tamburino.

Non riesco a pensare all’idea che torno e non ci sei

alla fine del disastro nella mia stanza

alla tua senza quella gabbia assurda

vuota, vicino al letto, di cui avresti voluto fare una lampada

tu che non hai mai fatto una lampada in vita tua

e ci scommetto che nemmeno stavolta ce la farai.

Cercherò la tua valigia rossa aperta come una bancarella

che non posso aprire l’armadio

cercherò cibo nel mio letto

e i peperoni lasciati nel forno a marcire

non ci saranno più infusi a pendere dalle tazze ricolme

che come dei segnali avevamo imparato a leggere

per sapere dov’eri, se c’eri oppure no.

Ci siamo presi in giro un sacco ed era il nostro modo per dirci

che ci vogliamo bene.

Ti ho conosciuta per prima in questa mia nuova vita

quel pomeriggio molto caldo in cui avevo acceso per errore i termosifoni

e ho ricominciato a muovermi tra le macerie fiutando la nostra amicizia

adesso che te ne vai sembrano passate undici vite

in un tempo passato troppo in fretta

noi tre come un vento insistente

come i tre triangoli che incastrati fanno il cerchio

come le lauree del Trivial

come il simbolo dell’atomica

parleremo sempre di te

con nostalgia, sorridendo

e tanti ricordi

lasceremo ancora un po’ del cibo sotto il letto di Marta

così ci sembrerà che ancora un po’

ci sei.

Faye Goddard.

Quando tornerai dall'estero. Le luci della centrale elettrica.

Lo scatto di Emil.

“Non ho abbastanza talento per correre e sorridere insieme.” (E. Zatopek)

“Corri Emil! Corri”, gridò suo cugino Aleksander. La loro palla di stracci, appesantita dall’acqua, stava rotolando rapidamente verso il dirupo, prendendo velocità sull’erba bagnata. Se avesse varcato quella linea sarebbe scivolata giù fra le rocce e fra i rovi che costituivano il confine naturale della campagna del nonno. Non l’avrebbero più recuperata e sarebbero passati mesi prima di poter mettere insieme tutti gli stracci necessari per dare forma ad un altro pallone. Questo pensava angosciato Aleksander in quei pochi interminabili secondi. Emil puntava i piedi per terra, mulinava le sue brevi leve mettendo nelle gambe tutta la forza che un bambino di 6 anni poteva avere. Era veloce Emil, ma era anche il più piccolo fra i suoi cugini ed i loro amici e per questo veniva sempre confinato a fare il portiere. Aveva però uno scatto bruciante che gli altri bambini potevano solo sognare. Agguantò la palla proprio sull’orlo del precipizio tuffandosi come aveva visto fare al suo idolo Planicka quando il papà l’aveva portato a Praga a vedere qualche mese prima Cecoslovacchia – Italia.

Tutti i bambini, compresi quelli della squadra avversaria, gli corsero incontro e lo abbracciarono come se avesse fatto gol all’Ungheria. Aveva salvato il bene più prezioso che quei pochi ragazzini di campagna possedevano. Aleksander gli strofinò forte il pugno sui capelli tagliati cortissimi per via dei pidocchi, come se stesse strigliano il dorso di un mulo. Poi lo abbracciò e lo sollevò e gli disse: “Sarai un grande Emil!”. Per quel giorno e per molti altri a venire sarebbe stato un eroe.

Dwarves in China

Run baby run.  Garbage

Santi in sciopero.

Lanciavamo piccole emozioni a questo mondo girando con il materasso sulle spalle. I cuori aperti con le serrature a pezzi. Sognavamo io e te, ingenuamente. Le nostre danze quotidiane dentro le lenzuola come due folli, aggrappati alla paura che il tempo stava finendo. Le nostre promesse angoscianti, con l’ardore delle labbra, e il fumo delle sigarette, mangiando carne in scatola, ci aiutavano ad allungare i piedi e guardare l’alba di domani. I nostri racconti mentre ci consumavamo a vicenda sugli scogli del lungo mare, non erano parole dedicate alle onde del mare ma sputi in cielo che ripiombavano sulle nostre facce. Le minuscole gesta quotidiane che abbattevano la monotonia e l’ansia delle giornate, ci salvavano dai muri bianchi che ci circondavano. Il nostro amore che fioriva in questa città senza preghiera, chiusa ermeticamente dentro le coscienze prosciugate dai supermercati e dai motorini, ci chiudeva come una bomba a grappolo pronta a schiantarsi. Il tuo, il mio, il nostro, di noi, di noi ,di noi, di te, di me, di me e te, di noi tre, io con lui, tu con lui, noi con lei, lei tra me e te, avanti, dietro, il 69.L’orizzonte e il tramonto, erano applausi gelidi. L’ordine ti ha cancellato, ti ha espulso da questo grembo di normalità. L’amore è come il cane randagio che ogni notte al buio scava nei cassonetti dell’immondizia e ringhia con i denti da fuori a ogni passante, per paura di essere derubato. Cosi anche l’amore , mangia gli avanzi dell’altro. Le tope non guariscono un cuore e tu non puoi più correre e oggi non sei un miracolato perché i santi hanno scioperato, i loro miracoli erano sottopagati da un padrone senza pietà.

 Shpati.

 Somebody to love. Jefferson airplane.

Ancora Marocco. Ponzio Pilato. Mescal.

Il sole in Marocco sembrava bloccato in mezzo all'orizzonte, costantemente del colore arancione.
Le avevano detto che c'erano stati dei problemi coi documenti, che doveva aspettare.
Passava molto tempo in terrazza, e guardava il paesaggio.
Il console britannico beveva tutti i giorni una bottiglia di mescal messicano.
Faye osservava il verme riemergere in superficie come un veliero in miniatura.
Era un uomo di poche parole e odiava essere lì.
Una volta disse che si sentiva come Ponzio Pilato, che capiva come doveva essersi sentito.
Per punizione fu trasferito
e ovunque avrebbe voluto essere
tranne che in Galilea.
"Sono quelle le situazioni in cui si commettono degli errori" disse
"il posto sbagliato, le persone sbagliate...
"nessuno dovrebbe fare quello che non vuole fare."


Faye Goddard.


La fretta di Annabell.

Le donne di Marrakech e i gatti del consolato.

Mi disse che le donne di Marrakech sono diverse da come uno poi finisce che se le immagina
molte non hanno il burqa
la faccia scoperta
i bambini per mano
nei mercati affollati.
Mi parlò dei lunghi scialli rossi
dei simboli nelle piazze
delle proteste contro il governo.
Beveva tè tiepido sulla terrazza del consolato
in compagnia di gatti silenziosi
aspettava il visto per tornare
non mi disse che ci era andata a fare
mi disse solo
che aveva voglia di tornare
e che presto lo avrebbe fatto.

Faye Goddard.

La voce di Joe Strummer. Cercando di ricordare.

 

Piccole Apocalissi.

Faye Goddard fa la svizzera e abita a Nuova York
fuori dalla sua camera con vista
progetta piccole apocalissi
come diceva Karl Kraus a proposito di quella Vienna
che non è per niente la nostra Vienna.
S'inabissava tra le carte
dall'orizzonte arrivava l'eco della Balena
una piccola rivista cinese
una redazione immaginaria
come quegli uffici postali di periferia
in cui lo stesso è postino, direttore e impiegato.


Faye Goddard.

La fretta. Il lavoro. Il treno.

L'ultima Bugia

Sei la prima bici senza rotelle di un bambino

Sei la prima canna da pesca di Sampei

Sei la prima pagina di un libro di Pennac

Voglio nidificare tra le tue gambe

Come un airone in volo verso sud

Come un pinguino su un’isola di ghiaccio

Come una tartaruga nella sabbia di Corfù

Voglio appisolarmi sul tuo ombellico

Come un gatto sul cuscino di un divano

Come un fringuello sul ramo di un ciliegio

Come un leone all’ombra di una roccia

Sei l’ultima canzone di un disco di Tom Waits

Sei l’ultima magia di un grande illusionista

Sei l’ultima bugia di un pigro bohemien.

Dwarves in China

I hope don't fall in love with you. Tom Waits.