Non avrebbe dovuto piovere, ma piovve tutto il tempo. Teneva la testa china sul mio petto, come stare distesa all'ombra dell'albero della mia melancolia.
Sognava il giorno che la luna fosse bianca come di cristallo, per propiziare quel rito che le premeva la fantasia. Ci sentivamo in grado e in diritto di fare del male a tutti, nei modi più opportuni. Era il nostro modo di farci spazio sulla terra, un lungo millenovecentotrentaquattro.
Non sentivamo materno nessun luogo in quei giorni in cui non avrebbe dovuto piovere e invece pioveva. Volevamo estati d'autunno per indossare fuori stagione i nostri vestiti più leggeri. Parlava con in bocca i suoi venti anni, sognando i suoi venti gradi, con addosso alla parete venti occhi, toccandosi i venti milioni di capelli. Sembrava una lenta corsa, fermi osservando la pioggia. Ci sarebbe stata molto presto la luna propizia, quella di cristallo dove correre per trovare in attesa, col broncio, quella vita infinita, uguale a noi.
Faye Goddard.
Trophy Wife. Bruxism.
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