E così Faye era scomparsa.
Ci sono cose cose che seppur reiterate finisce che non ti ci sai abituare.
Ma non mi sarei arreso. Ci sono evidenze che ti piace immaginare meno evidenti.
Avrei lottato ancora, non c'è niente da fare, ho la testa dura,
quello che sono a volte urla così forte che non sento quello che dite.
Gli amici mi dicevano che era assurdo, stavo facendo ancora la valigia, mi preparavo a partire per Madrid, senza nemmeno sapere dove andare, o se avessi capito bene.
Faye mi aveva lasciato una foto di Manolete, un drappo rosso e una copia di Morte nel pomeriggio, di Hernest Hemingway.
Qualcuno mi aveva dato del cretino, seguire così una donna, con tutte quelle che ci sono al mondo, poteva essere bella, mi dicevano, figurati, ma è pur sempre una donna.
In linea di principio potevo anche capire la loro posizione, ma come spiegare a chi non lo prova che Faye Goddard è come gli organi che hai dentro, anche se non li vedi, sai che ti permettono di vivere.
Su Faye Goddard.
Sono le 6:45. i 4,33 minuti di silenzio che J.Cage non trovava, abitano qui.
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